Записки Мёртвого Человека...

***

Скада — Fri, 14 Sep 2007 17:57:43 GMT

Твоя дорога - от сих до сих,
Моя дорога - уходит в небо,
За горизонт, огибая всех,
Кто был со мною... и с кем я не был;

Не колея, не лыжня, не след -
На карте нет ни черты, ни сноски;
Дорога тает в вечерней мгле
горизонтальности отголоском

Минуя сотни дворцов и ям,
То на пригорок, то вниз с обрыва –
Наверно, кто-то хранит меня -
мои течения и приливы;

Как там у Бродского? Жизнь – холмы?
Так дай же сил не идти равниной!..
Мне нужно много - не быть немым...
Дорога в небо
– хороший стимул.

***

Скада — Sun, 09 Sep 2007 13:04:12 GMT

***

Я не знаю твоих дорог
И едва ли когда узнаю -
Это только твоя прямая,
Это только твое тавро;

И поэтому не хочу
И не буду давать советов -
Там, где соло – не быть дуэту,
Это было бы чересчур.

Только, разве что: по себе
Не суди, ибо нет судимых
Пролетая Парижу мимо
Пролетай.
На пейзаж -
забей.

Март 2005

Так.. вспомнилось.

Скада — Thu, 06 Sep 2007 12:43:27 GMT

«В вечерней мгле все звуки много тише
И мнится, будто сковывает лед…» –
Все то, о чем ленивый лишь не пишет
Да самый распоследний идиот –
Что, собственно, нормально. Что ж такого?
- Задрали. Пишут, пишут-то – херово.
- Ну, ляг, поспи. Авось к утру пройдет.

:)

***

Скада — Fri, 13 Jul 2007 13:41:12 GMT

***

Все тоньше грань – где явь, где чей-то морок;
И ночь уже не столь собой ценна;
Куда-то исчезают те, кто дорог –
испив, видать, из чаши дня до дна;
Но волос не становится короче,
и между строк все больше многоточий…
Намного громче стала тишина.

Так где ж вы, те, кто шел со мною рядом?
Хотя и одному – не привыкать;
И даже, если кто-то крикнет «Снято!» –
не факт, что карта снова ляжет в масть
и этот возглас что-нибудь изменит:
лоскут не увеличится шагрени…
а Стикс не развернет теченье вспять.

Май 2004

***

Скада — Thu, 05 Jul 2007 18:32:09 GMT

***

Водку пить сосед зовет,
Я б пошел, да неохота –
Чай среда, а не суббота.
Да и я уже не тот.

А напялил бы кафтан,
Взял бы под руку супругу…
Не смеши, кричишь, округу?
Да.
И ты уже не та.

Да и чайник на плите...
Сыр засох на бутерброде...
Чахнет фикус на комоде...
Точно.
Мы
уже не те.

Декабрь 2004